“他不值得‘父亲’这个称呼……”他口气危险地说，“你可以称呼他为泰勒斯。”
  “很抱歉，我必须这么说！”马尔斯罕见地固执起来，一向平和的他变得就象龟壳一样冥顽，“我没有多少寿命再提醒你这个事实了……”
  他话音未落，就捂住嘴气喘起来，呼呼的气喘声就象炉灶生火用的风箱。他就象一条快要干死的、开合着鱼鳃的鱼，指尖尽是不健康的绀紫色。
  罗德闭了嘴，没有再出言不逊了。
  奴隶走上前，手里端着一碗熬得黏乎乎的褐色药汁。他扶着马尔斯，一勺勺喂他喝完。
  马尔斯咽下最后一口苦涩的药，连鼻息都带着一股浓稠的苦味。
  “我已经时日不多……”他握住罗德的手，眼里有一丝迫切，“能答应我一件事吗……”
  罗德毫不犹豫地点头。
  马尔斯微笑起来，欣慰宛如涟漪般荡在他脸上。
  “……还记得你父亲曾经留下的遗言吗？”他费力地说，“他要你拿到他的金剑，然后再毁了它……”
  一种复杂的情绪涌来。罗德的呼吸停滞一下，面庞是被缠住似的压抑，象是被十字架上绑缠四肢的铁丝束缚到了。
  “我的遗愿，就是实现你父亲的遗愿……”马尔斯紧张而期待地看向他，绿色的眼瞳蒙一层水雾，那是强烈的病痛带来的涣散。
  罗德看着他的眼睛，点了头。
  马尔斯松了口气，象绷紧的弓弦一样松懈下来。他躺回床上，方才的嘱托好象他的灵魂所驻，说完之后他也如飘萍一样浮游起来了。
  “你应该知道，只有近卫军长官才能拿到那柄金剑……”马尔斯说，眼里别有一番深意。
  罗德紧攥剑柄的手指抖动一下，但随即就如焊接一般牢固不动了。
  马尔斯见他没什么反应，心存忧虑地补充道：“要拿到剑，就要辅佐多米提乌斯登上帝位……”
  “我知道。”罗德语气沉重地说。他的五官即使在尚未退却的烟雾依旧是犀利的，“就算你不说，我也会这么做的！”
  马尔斯病气浓重的脸上，此时冒有浅淡而无奈的笑容。
  ……
  从马尔斯家回来时，已经到了傍晚。
  罗马刚刚下过一场小雨，雨水象蜡油一样覆盖榕树的每一片叶子，再顺着叶脉滴下。
  罗德一路淋雨走来。他的黑发被淋得潮湿，拧成湿嗒嗒的几绺贴在鬓角，黑衣也是半潮不干的。他随意地拨动一下发尾，甩出几滴雨珠，就象一只被雨浇湿的黑鹰。
  他用衣袖擦一把下巴，威慑如锋刃的眼睛一个上扬，就瞥到了坐在天井边的尼禄。
  尼禄一身红袍，在墨绿的树叶荫蔽之下，象一只生长其中的红罂粟。
  罗德端正一下脚步，半垂着眼帘俯视他。他笔直而挺拔的脊梁，有桀骜不屈的意志。
  “我回来了！”
  “我在等你。”
  “看出来了！”
  尼禄轻笑一下，纤细的身影象一小点磷火游荡过来，走到罗德面前。
  空气中有雨后青叶的清冽味，水汽浓重，雨滴声在未知之处如虫蟊般蠢动。
  在这潮化的、气味清新的庭院里，有两瓣鲜烈的朱红，那是罗德润泽的双唇。
  尼禄盯着他的嘴唇，眼神漫溯开来。
  罗德将湿漉漉的鬓发挂到耳后，浓黑的眼瞳一斜，随口一问：“在发呆吗？”
  这时一滴雨水顺着叶片滴落，恰好掉在尼禄的鼻尖，打出几小滴飞溅的水花。
  尼禄激灵一下，鼻子本能性地缩了缩，连带着稚气的雀斑也晃动几下。这种反应，使他好象一只正在嗅闻食物的兔子。
  罗德忍俊不禁。他不加顾忌地笑出声。
  尼禄害羞。他细嫩的脸皮染了酡红，浓密的睫毛上尽是雨雾凝聚的水汽，他的鼻尖微微挺翘。